“什么？”
“比上次轻了。”他往上走，脚步很稳，一级一级地踩实了再迈下一步，“你最近没好好吃饭。”
“吃了。”
“没好好吃。”他的声音从胸腔里传过来，震得她胸口发麻，“搬家收拾东西太累了，你连着三天没吃早饭。”
“你怎么知道？”
“你的碗筷是我洗的。你每天吃多少，我知道。”
她没说话。她把脸埋在他后颈里，闻到他身上的味道——洗衣液的清香，还有一点点汗味。他背着她走过二楼拐角的时候，声控灯亮了，昏黄的光照在斑驳的墙面上，照出墙上那些陈年的印子——小孩子画的小人，某个住户留下的电话号码，还有谁用圆珠笔写的一行字：“2019年5月，我终于搬走了。”
“你看。”她指着那行字。
他停下来，顺着她的手指看过去。
“这个人搬走的时候一定很高兴。”她说。
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